La maison est ruinée par les vents glaciaux qui l'envahissent depuis de trop nombreuses années. Les portes bancales répondent mollement aux fenêtres grelottant de froid au coeur de l'hiver. Les tapis sont éventrés, les tentures sont déchirées, les escaliers ne donnent que sur une surface indescriptible mélant lugubre et peur. Il ne fait pas bon s'aventurer dans cet amas de ruines et de désespération, le jardin ouvrant sur une cacophonie de verts en toute liberté.Mais le coeur de l'endroit veut s'emballer. Il bat lentement mais lutte pour se réchauffer. Une vraie douceur vient équilibrer la froideur des pierres victimes de l'Histoire, victimes de leur propre histoire. La mécanique laisse place à une chaleur, une émotion qu'un tel endroit fût en peine de créer depuis longtemps.
Le froid et l'humidité sont omniprésents. L'esprit tente de vaincre cette ambiance bleutée et glaciale. Une goutte. Des gouttes. Des larmes.
(Potishead - Third - Island)
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